Archivo de la categoría ‘Pobre Poeta’

Si no podemos
echarle
las culpas
a los demás…

¿qué nos queda
por contar?

Tentenpies,  lavapies

Abro camino al correcaminos

Abro la boca y será para verdad

Y será por desición :

será para lavar.

Lava que friega, tiende que suenya

Respira hondo, escucha.

Los miedos son peste del sudeste

Juzgan de antemano, quitan la mano.

Abre el hocido y muestra los dientes

No hay defecto, no hay rotura,

mas advertencia, de que la verdad nunca es tardía

e inoportuna. 

Mann, dame tu mano,

                                          Que el día anochese!

La náusea paraliza

y el celo, la alegría y la verdad

merman por an gus tia..

Mann, dame tu mano,

Que el temor es grande!

Tente en pie y mira alto

Aunque mi boca sea pa tí hedionda

no hay tacha ni mancha,

Aunque todo indique que obré

contramano.

Me pongo en contacto con vos para intervenir tu honda

hacia el no-ser (la desarticulación) o la tirabusionada zambullida hacia

el vacío.

Me desconecto de vos con la esperanza de volver a contactarte en

un no ser vos ni ser yo;

ni ser hijo, ni ser padre;

ni ser dios, ni apostol.

Te quiero hablar para desinstruirnos y desprendernos.

Si lo que hay para escuchar ya no es tuyo. Si tan sólo es una voz más, repitiendo el eco humano de lo que en las portadas se ha hablado. Prefiero oírte sin escucharte.

Ya no hablo más. Sólo susurro con el dedo índice puesto delante de la boca.

Shshsh. Desinstalación. Shshsh. Descontextualización de
los imperios. Shshsh. Abrupta-ruptura.

Shshsh. Hablar sin país, sin política. Shshsh. Hablar desde alemania para
hablar de las descolocadas energías paulatinas.

Shshsh. Hablar desde la inseguridad.

* * *

“Tomate la sopa, maldito vendedor de nubes. Se acabo el agua, y ya

no hay más arroz, ni pan, ni yerba mate”.

Shshsh. ¿Pero y si el hambre pudiese hablar?.

No aprendo, des-aprendo. No insisto, des-insisto. Ya no vendo incluso
cuando vendo. Me des-autoestimo. Me retuerzo en el fango calido del
champagne educativo. Me tomo un tren a Mallorca y me sumerjo en el
mar -como Alfonsina.

Te dejo. Hasta la nada, hasta el no-lugar. Nos encontramos ahí,
vení, no seas tonta, es hora cero y no en Buenos aires.

Shshsh. Ahora a quedarse un momento en el silencio.

La letra que pronuncia el hambre tiene que ser pronunciada.

Pronúnciala.

Haz por mí ese último esfuerzo. Hazlo antes de robar ese pan del supermercado y volver a olvidarte de todo lo que se podria haber dicho.

- I -

Paco y Pico
charlan en un café,
Paco le cuenta,
pero Pico habla y habla y habla
solo de él.

Por fin Paco puede hablar
para recibir respuesta,
entonces Pico le dice que se joda por ser pobre,
y no ser millonario como él.

- II -

Paco y Peca toman tecito
y comen alfajorcitos,
quedan para la noche
para la cena de pacatos,
pero Peca no viene, no viene y no viene,
una, dos, tres, mil veces, nunca viene,
aunque siempre anuncia presencia.

Entonces Paco sabe que ella es así
y todo está bien,
si viene, viene, y si no viene también,
pero por la dudas, nunca quedes con ella sola,
porque solo te quedarás,
y ahí sí que te enojarás.

- III -

Paco y Pucho se toman una ginebra,
Paco a la primera ya está bien curda
y Pucho agarra la siguiente con la zurda,
dice una metáfora absurda, y pide catorce ginebras más,
toma y toma y toma y toma,
hasta que Paco se las toma, se va, huye, fugueti, chau.

Paco quería decirle a Pucho
que bebía mucho,
pero Pucho en su mejor estilo no te escucho
se voló el seso con un par de cartuchos,
y Paco se convenció una vez más,
de que solo vale la pena hablar,
como diche el dicho popular: si te quieren escuchar.

- IV –

Paco y Peto se aburren a lo neto,
Paco le comenta
que al mojito le falta menta,
pero Peto relativiza,
eso y todo lo demás,
porque siempre le escapa a todo,
y esa es su fortaleza, su debilidad – mas bien: su condena
así dejó a su nena,
y a todas las que vendrán.

Paco comprende de que repetirse es aburrido,
pero cambiar todo el tiempo es una repetición tambien,
entonces para qué hablar hoy sobre esto,
si manana no tiene valor, pasado menos y luego qué se yo.

Si Peto escapa,
es porque se escapa de él mismo,
y  aunque te bajés del tranvía,
tu destino te perseguiría.

- V -

Paco y Paco charlan sobre la cama,
alter ego y personaje
se dicen cosas
antes de que sea de manana,
repasan sus encuentros
y acuerdan aceptar
de que las expectativas propias y el accionar
de los otros,
son siempre un camino hacia un abismo,
salvo que uno mismo,
se quiera salvar.

Mano cálida
simpática
artística
caprichosa
egoísta
siempre, a la larga, me produce rechazo,
bronca, mucha bronca.

Mano agradable
con gracia,
amena
descomprometida,
sudada quizas, o,
no sé porque
escurridiza
cuando todo vá bien, se extiende,
cuando no,
desaparece
y es de la primeras que huyen allá por el horizonte.

Mano firme
decidida, clara, concisa
nunca está con vos porque sus cosas
siempre están primero,
cumple,
aburre,
y sabés de antemano,
a qué apunta esa mano.

Mano que calza mal cuando te da la mano,
temerosa, cuidadosa, precavida
tímida o porqué será,
te pone incómodo y te lleva a sentirte culpable
de aquel apretón fallido,
que pone en cuestión tus facultades como hombre de bien,
rápido hay que olvidarla y seguir con lo que sea que fuese,
como si aquel apretón no hubiese existido nunca.

Mano peluda,
pajera y casi de comedia juvenil hollywoodense,
con las letras del teclado impregnadas en sus yemas
y las direcciones de internet de las paginas porno completas,
nunca toca una mujer porque no se atreve a sincerarse,
de si le gustan o no, de si es un cobarde o no,
de que el capitalismo es ventajero y solo apuesta,
cuando sabe que puede ganar.

Mano fuerte que te revienta los dedos,
te hace saber de que si quiere te muele a golpes,
y por eso, nunca dejes de darle la mano,
o de contratarla,
para la próxima vernissage.

Mano escuálida,
débil e imprecisa,
me estás saludando a mí o qué mierda te pasa,
yo sé de que no es bueno juzgar a las manos,
pero me sacás
y no puedo evitarlo, perdón por que seas un pelotudo.

Mano de hermano,
la única mano en la que confío,
me caés bien, la paso bien,
y además me seguís los pasos,
porque necesito testigos en mi vida,
y una víctima constante,
por eso cuando jugamos a la Play
no me queda otra que ganarte,
y si alguna vez te doy ventaja
es porque sos mejor.

Sube, baja
un trago de humo,
botella estupida,
inofensiva..
Crujen las sienes..
krrrrccjj

Quiza un gesto, vielleicht un tono,
no sabría reconocer exactamente
giro de cabeza,
sacudir de tripas.
Mbblööbbbbbt

Respira hondo, estas aquí,
en la isla de la fantasía..
Los licores se ven igual
todos en botella:
la humanidad encerrada en una botella
hela, ella, hellas, hellas

Aire, necesitas aire,
sale, a tu aire
aire, a tu bola
la banda ahora es otra, tus ojos tambien.
Vueltas en redondo, querer el aire
mamarlo,
y aguas edulcorantes que bajan como marea ..
tu boca se abrió y no sabes porqué
te vierten esa agua
de una otra boca
fuente
vertiente
Ist das eine Quelle?

Voz condena:
te caíste redonda,
como una piedra
en el fondo
de
un bar
Spöfff

pero yo caigo mejor en agua!

Si,
ésto es el agua de tus mareos
guapa.
Coge tus huesos, si puedes
que te quedan bien
que te sientan como tuyos
que tus pies
que no se escapa de esa manera,
chiquilla.

Bebe de tu teta,
se seno y coseno.
Abre los ojos,
traga lo dulce
y aparta lo amargo.

De nuevo, de antiguo,
de viejo, de joven.
Ahí estamos.
De nuevo.

Sin rumbo quiero ir
a la deriva,
echar a andar, caminar
sin llegar a ningún sitio.

Sin barco, sin capitán,
sin mapa,
que marquen las fronteras
de hasta dónde puedo llegar.

Quiero seguir en la partida,
sin mentiras, sin apuestas.
Jugar sin miedo a perder.
Al final
siempre acabo ganando.

Te siento llegar nuevamente
lo sabes y sabes que puedo caer.

Te siento acomodarte a mi lado,
No te deseo, no te convoco y…
pero……
te conozco tan bien..

Lápidas eran las que te alzaba
para caer desmoronada, girtos en vano, lágrimas de goma espuma,
la boca reseca, te digo que te marches.

Te tientas, me tientas, me tinyes, te di la mano
te la quito luego,

Las horas chorrean por la cara, a veces levanto vuelo.
Me despierto y creo que es así, morirse es un dormir en la eternidad,
recargar fuerzas para el futuro, ese futuro que no se si existe, ese futuro que debo cambiar.
Si no es por el hoy, que sea por el ayer,
que siendo por el ahora-ya,
es para todos los tiempos.

Mira, pasa de largo, dejame en paz.
Sabemos que nos cruzaremos toda una vida
que sin uno no hay otro, que juntos no es,
que sin uno la suma es cero y la resta infinita.

Toma  el poco de cobijo, el ultimo antes de partir.
Pasos de pies sin cuerpo, en cada esquina, en cada augurio.
En cada escena que te quiebras, y no te caes,
pero me caigo por tí, me levanto por el,
me miro por ellos,
me tomo por mí.

Te siento mas cerca que nunca, por ello, pronto estaré mas lejos que nunca.
Confía en que es así.

Deja de buscarme en todas. Deja de compararme con todas.
Deja de justificarte en mi nombre,
deja de tenerte pena por mi causa.
Deja de jugar, que ya la madera está húmeda…

No hay ultimo encuentro ni ulitima palabra.
De tanto intentarlo,
has eternizado mi nombre
y un hueso, un solo hueso muerdes fuerte
con tus dientes.

Lava.
Lavandina.
Ella lava, yo lavo.
Nosotros… nos jodimos,
porque se arruinó una vez más la lavadora.

Mi calentura, enojo (vale aclarar)
se expande por la corteza cerebral como un mar de lava.
Cráter sin saber si tiene  fondo
es la gran duda existencial
que me acata, ataca, machaca
en si vale la pena comprar una lavadora nueva
o hacer arreglar la vieja
… y pensarlo me da pereza.

Cargar con bolsas de ropa ida y vuelta
sucias-secas y húmedas-limpias luego,
más pesadas aún prolijitas que ronyosas,
es algo que no consigo dilucidar:
Porqué lo sucio es más leve que lo aseado
si el pasado no es más ligero que el presente o porvenir?

Hoy me siento poeta,
porque esto lo hace cualquier gil,
lavar ropa o escribir así
o hasta organizar lecturas, lavadas de ropa colectivas,
y hasta tomarse un colectivo para ir a la lavandería.

Qué haría
si no existiese la ropa?
No lavaría. Y me moriría de frío.
Aunque tal vez viviría en Río.
Si, seguro, porque no me banco el frío
aunque a los brazuca demasiado tampoco,
me quema el coco
ese animismo superficial estilo positive thinking.

Y entonces qué?

El problema soy yo, definitivamente lo soy.

Crack hizo su pelvis por bailar salvajemente.

El cuello húmedo

Estába ella toda mojada

Nadie nota el charco

Ella nota sus senos.

Los pezones se pegan al sostén.
No han crecido,
No son leudantes.

Será el sexo para el cuerpo lo que el amor para el alma?

Sin saberlo pero intuyéndolo

Se prepara para un proximo celo.

- I –

La rosa en el témpano
se ve bonita se ve (capicúa)
por lo menos para mí
y ahí, la veo posar
sin poder moverse por matenerse
congelada pero intacta
temerosa de salir, dejar pasar el tiempo y aceptar su naturaleza
aferrandose a su coraza helada
quizás por pereza
quizás por algo más,
quizás por nada.

(Ella nada, con brazos y piernas casi como una sirena).

- II –

La rosa en el témpano
no puede ser tocada
ni arrancada de su morada,
no se permite a pleno sentir
tampoco no lo quiere presentir
y se deja regar con ron, whiskie o cerveza
su alimento natural
sumado a algo de canibalismo floral: hierbas marijuaneras,
evadiendo cuando como todos
necesitamos a algo escaparle,
eso que no toleramos pero no conseguimos superar
porque no somos hegelianos
ni la dialectica es la realidad, quizas teoría,
quizás deseo de alguien más (ajeno, ¿mió?)
pero hay que enfrentarse
a lo que nos tocó ser,
aceptarse,
alegrarse,
demprimirse,
ser.

(Ella todavía no lo sabe, ser es un deber: My pencil is red, Miss Harriet).

- III -

La rosa en el témpano
viaja por los mares helados
dejándose llevar por la marea que la rodea,
rogando por no ser llevada hacia aguas más templadas
que pondrían en peligro un tanto
el resguardo de su manto
su encanto
y no reconoce, de que aunque lo pierda un tanto
porque el reloj es inevitable,
sostener las agujas es agotador
y sino, preguntenle a otro que le escapa al calor:
Walt Disney.

(Ella paró al ratón, lo tenía dormido, hasta que le pasé un libro con contenido, erótico).

- IV -

La Rosa en el témpano
sabe que está encerrada
y que cuando decida salir,
si es que se decide,
la naturaleza está al acecho
y sin tomarselo demasiado a pecho
siempre existe el peligro al despecho
la posibilidad de perder el techo
a quedar maltrecho
pero muchas cosas más: buenas, excitantes, intensas, placenteras tambien
y que aunque siempre estén predestinadas a fracasar
porque así es amar,
hoy en el Siglo XXI
y casi el XXV de Buck Rogers también lo será
todo acabará
tarde o temprano, o como dice mi hermano:
agarrámela con la mano!

(Ella duerme eternamente mientras se desliza hacia un sueno rosado, a lo lejos, que nunca alcanzará, quizá, o si, tal vez, ojalá, quién sabe, cuantas dudas…).

Un DJ ya no se reconoce más a sí mismo en su barco,
un añejo cantante de rock latino en Berlín espera el día del exito que nunca vendrá,
un pintor espera que su novia lo eche de casa por no conseguir trabajo y
un disenador jovial juega a ser obediente traicionando su escencia libidinosa.

Una mujer rasta quiere ser famosa, libre y casarse a la vez,
una amiga enceguecida se sigue mudando una y otra vez,
un jefe trabaja 14 horas por día, no tiene ni un amigo ni jamás se preguntará porqué y
una ex no tan ex todavia cree que tan solo fumando porros se puede ser feliz.

Un ex colega apuesta a la industria de los CDs,
un padre no sabe confiar en nadie y asume la paranoia holocaustica heredada,
una madre se muere devorada por sí misma y
unos abuelos tambien.

Todos cierran los ojos
caminan como cojos
y creen que nadie los ve,

esquivan espejos
porque crecer, envejecer y aceptar los cambios
es
jodido,
necesario,
imperioso,
y tan dificil.

Já, hijo de puta, te cagué y pude conseguir mi password de nuevo, maldito sinrumbo, chueco, tramposo, agua de río, traicionero, vívora de muchas cabezas, nadie puede con Superguacho!

Porque soy el ADMIN,
un superheroe cibernetico y fallido,
pero mas ciber que ido,

y por emperrado que seás,
enterrado no me verás,
satanás,
as de espadas,
es pabadas,
lo que digo y siempre diré.

Este placer de reconquistar el blog es mayor que un orgasmo o que comerse un bife de chorizo en la parrilla de Av. del Tejar.